A arte de se vestir

Tudo bem, eu reclamo bastante sobre as mulheres aqui no Bonjour Circus. Comecei este texto de três formas diferentes, mas apaguei cada uma porque não ficaram ao meu gosto. Esta é a quarta (e espero que última) vez. Muito bem, vamos lá! Não vou cair na bobagem de enumerar, mais uma vez, o que não gosto no mundo feminino; vocês já sabem disso. É fato que não dou bola para comésticos, sapatos, mas tenho uma quantidade considerável de bolsas - uma febre que passou, e meu cartão vai à igreja todo domingo agradecer por essa graça alcançada. Também não estou conectada as tendências. Moda, para mim, é um assunto pessoal demais para ser discutido com terceiros. É claro que não vou sair nas ruas vestida ao modo 80's; vocês captaram a mensagem. Quem não me conhece acha que não ligo para roupas e meu armário deve ser um mundo incolor e abstrato. O fato de não conversar sobre o assunto também não ajuda minha imagem em nada, mas eu não ligo. O que ninguém imagina sobre mim, é uma frescura digna do meu lado mulherzinha brutalmente sufocado: Não use a mesma roupa que eu.

Veja você, eu não bato perna em Sampa inteira atrás de roupas diferentes porque gosto. Não fujo de lojas convencionais nos shoppings porque sou esnobe. Não fico semanas atrás da peça perfeita, do jeito que imaginei, porque sofro de algum complexo. Por fim, não caço brechós maravilhosos e lojas escondidas por aí para parecer cool. Eu faço tudo isso para diminuir em zero a possibilidade de trombar com alguém que se vista igual a mim. Se encontro alguma roupa que me agradou, por exemplo, na Renner, faço questão de comprá-la no shopping mais afastado do meu bairro (não que no shopping perto da minha casa exista alguma coisa que me agrade, então nem chega a ser um sacrifício). Meu guarda-roupa é 80% constituído por compras no brechó. Além da (enorme!) economia, tenho roupas dificílimas de serem encontradas por aí. Não adianta, se existe algo detestável, é topar com um clone na rua. Não use a mesma roupa que eu. Não neste estado. Não somos um exército fardado em busca da paz mundial. Eu não sou seu companheiro de guerra. Nunca Se Vista Como Eu.

Eu disse nunca!

Isso explicado, preciso contar que em um domingo à noite aconteceu o que tanto evito. Fui ao cinema com o namorado, usando uma blusa que comprei em uma loja esquecida por Deus e situada em uma rua movimentada, porém, longe de casa, longe de pontos comerciais e longe de mulheres consumistas. Voltando para casa, peguei um ônibus triarticulado. O bicho é grande, minha gente, é violento. Eu não poderia ficar mais feliz porque você anda, anda, anda, chega no fundo, senta e esquece do mundo lá na frente onde velhinhas descem e sobem, vendedores incomodam e crianças caem de boca em uma das separações antes de chegarem nos últimos bancos. Devidamente acomodada na terceira (e última) parte, minha viagem começou. Foi tudo ótimo até o terceiro ou quarto ponto, não lembro, porque neste ela entrou. A vilã da história! Uma senhora trinta anos mais velha do que eu (se como não bastasse) com a mesma blusa. Exatamente igual. Em todos esses anos isso é a primeira vez que me acontece. A senhora, não satisfeita em me ofender, ficou a viagem inteira parada em pé bem do meu lado! As duas, lado a lado, feito vasos chineses. Dupla sertaneja. Minha vida sendo um circo mais uma vez e eu no papel de irmã siamesa.

"O que essa louca tá fazendo aqui?", eu pensei. Então, todos os olhares do ônibus pareceram se dirigir a nós. Conhecem essa sensação, certo? É igual aquela que temos quando vamos pelados para a escola no sonho. Olhei fixamente para a janela e rezei, feito a católica que não sou, para que a mulher ao meu lado não levantasse antes de mim. Sentar junto com a usurpadora não seria nada agradável. Por que ela escolheu justamente a última parte? Por que perto de mim? Por que aquele ônibus? Por que a minha blusa?! Fiquei me perguntando se ela não tinha percebido ou se já estava casada, com netos, e por isso largou de mão e pouco se fodeu para quem se veste igual a ela. Perguntei para meu ego se ela estava gostando de estar usando a mesma blusa que uma jovem linda, inteligente, gostosa e vitaminada inocente. Ela não teve a menor atitude para consertar o erro, mas após uns cinco minutos naquela situação, resolvi tirar meu cachecol da bolsa e colocá-lo ao redor do pescoço e dos ombros. Foi o que consegui fazer na falta de uma burca.

Preciso contar que ela desceu no mesmo ponto que eu? Não, vocês já entenderam como minha vida funciona.

Individualidade. Palavra minúscula se comparada ao seu significado. Existem pessoas que gostam de fazer tatuagens. Outras modificam o corpo. Algumas pintam o cabelo de cores gritantes e há aquelas que se empenham na arte de escolher roupas. Ainda não fiz minha tatuagem circense, o que me distancia da glória individualista, mas enquanto isso vou trabalhando arduamente para me cobrir da melhor forma possível. Eu luto pelo estilo, seja ele clean ou não. Tenho o maior apreço por minha imagem diante da sociedade. Não porque me importo com o que os outros irão dizer (clichê), mas porque gosto de me apresentar bem. Eu gosto de quem eu sou. Estou confortável com meu estilo e ele comigo. Muitos leitores podem não entender lhufas do que estou dizendo e não enxergam a dimensão desse problema, mas para mim não existe coisa mais terrível (em termos femininos) do que duas mulheres iguais no mesmo ambiente. Mata a exclusividade da fêmea. Abafa o odor do ritual amoroso, gente boa. Desequilibra a tribo. Diminui o verdadeiro valor da moda na vida das pessoas.

E você aí, achando que não sou capaz de fazer drama!

Tsc, mulheres...