SUSto

Não tenho plano de saúde; como a maioria dos brasileiros tenho um iPod, mas uso o Sistema Único de Saúde. O motivo é simples: meu emprego paga um produto da Apple, mas não oferece assistência médica. Quando digo que os valores humanos estão desgraçadamente equivocados, as pessoas apontam o dedo e dão risada. Não, pior: elas apontam o dedo e votam no Tiririca! Só para justificar a insignificância brasileira mesmo. Já disse uma vez minha sábia psicóloga: Atestado de Merda Permanente. Enfim, eu uso o SUS e ponto final. As razões ficam a meu cargo, que lavo minhas próprias calcinhas.

Daí que, obviamente, minha psquiatra provém desse antro. Ela realmente acredita que sou mais uma das tantas pessoas encostadas no governo que lotam sua salinha mequetrefe. Nada nem ninguém a convence do contrário, embora eu tenha tentado arduamente. Mas tudo bem, na falta de opção, no "é o que tem para hoje", eu vou com o rabo entre as pernas me humilhar diante da magnitude da UBS.

Vez e outra leio alguém desfiar elogios ao SUS, e olha: não tiro a razão. Existem sistemas que funcionam muito bem, por exemplo, o Hospital das Clínicas; e ainda melhor o Darcy Vargas onde tratei minha bronquite asmática sem custear nada senão o remédio, e ainda fui bem recebida, brotando assim minha paixão pela fisioterapia (mais precisamente a pneumologia). Há também outros hospitais e lugares que oferecem uma assistência 100% humanitária, mas nem por isso vou fechar os olhos para os problemas. Ninguém aqui é gado nem parente dos funcionários públicos que criam teia de aranha em um serviço funcional. O Tiririca quase convence a população do contrário, sei disso. Afinal, é o trabalho dele. Mas nós somos humanos.

Por duas vezes fui obrigada a faltar na consulta que havia marcado com ela. Juro que não foi por diversão nem orgias; eu tive que. Isto deveria bastar para um paciente psiquiátrico, seja ele louco do cu ou eu. Qual foi minha surpresa quando o recepcionista deu piti!

— Por que não veio? - extremamente estúpido. — Não é assim que funciona, vai chegando aqui para ser atendido! Tem que marcar! Não vou passar, não. Está pensando o quê? Não é assim.

Eu pensei, realmente com pena: pobre coitado, deve ser o único poder que ele conseguiu atingir na vida; o responsável pela agenda. Esse computador cujo sistema sempre trava deve ser a única coisa que ele tem, né. Tadinho! Se eu chego aqui, querendo desrespeitar o habitat dele, lógico que ele se tornará agressivo. Quanto menos importância a pessoa tem, maior ela pensa que é. Respirei fundo. Minha mãe, que sempre me acompanha nas consultas, explicou com toda a paciência do mundo (porque o doente mental ali era ele) que eu precisava da receita médica para comprar o remédio controlado. É óbvio. Lógico que é. Mas muitos se perderam entre a ascendência dos índios para a catequese, e lá ficaram usando roupas de civilizados, mas com a cabeça ainda na selva. O cara discutiu. Nossa, como ele argumentou! Defendeu sua agenda com unhas e dentes. Olha, a banca do Oscar se emocionaria fácil! No fim das contas entrei, e após o minuto relâmpago de consulta saí com minha receita. Claro, agradeci aos céus por aquelas pessoas abençoadas da UBS terem feito este grande favor para mim!

São realmente uns santos.

Dois meses depois (intervalo entre uma consulta e outra) novamente fui obrigada a faltar no dia marcado. Desta vez quem deu piti fui eu porque já sabia a guerra que me esperava naquele posto de saúde. Eu sabia que o Guerreiro estaria de armadura e tudo, quiçá com uns soldadinhos estrategicamente colocados em cima de um mapa medieval, indicando por onde atacariam. Não seria nada fácil fazer com que o Guerreiro quebrasse mais uma vez aquele ato sagrado. E não foi fácil mesmo...

— De novo? Por que não veio mais cedo? É a segunda vez! Não interessa porque faltou! Vou deixar passar hoje de novo, mas é a última vez! Depois não tem conversa. VAI LÁ, VAI! VAI LOGO.

Desumanizando o cachorro em 4, 3, 2... O encantador de cães adoraria domar esse pequeno poodle. Acatei, mais uma vez, as ordens do sacramento, mas fiquei um bom tempo encarando o senhor de pouca habilidade social. Deixei que ele soubesse que a partir daquele balcão ele era um bosta, assim como eu.

— Você é folgado! - eu disse de mansinho. Podemos não ter merda alguma para perder, mas eu ainda tenho meu cu.

O texto deve estar uma bosta, mas eu não ligo. Sério. Só quero desabafar. Você deve ter abandonado ou até se deu ao trabalho de fazer leitura dinâmica (o que é digno de agradecimentos), mas eu vou continuar digitando sobre o estrume que é minha vida sem emoções. Continuando: Consegui um encaixe, graças a santidade do Guerreiro, e esperei minha vez de ser chamada. Veja você, se minha psiquiatra me encontrar na rua não irá me reconhecer, pois nunca viu meu rosto antes. Em dois anos de consulta essa mulher nunca levantou o rosto da folhinha de receitas para me encarar e, quem sabe, perguntar: Como você se sente? Se não fosse meu prontuário, algo me diz que ela me chamaria de Psiu! Ela receita o mesmo remédio e recomenda terapia, seguindo um roteiro desconhecido por quem não trabalha no SUS. Não sabe com quem faço terapia, muito menos SE estou realmente fazendo, nunca perguntou sobre o efeito do remédio, se ajuda ou não, como me sinto, como vai a ansiedade e nada do tipo. Como diz meu namorado: é uma farmacêutica, e não médica. Ou seja, vou lá, fico na salinha por um minuto e meio (já contei) e vou embora com remédios receitados. Simples como um crime doloso.

Na minha inocência, imaginei que ela diria: "Da próxima vez que você faltar, pode entrar sim no encaixe (por causa da necessidade que um paciente como eu tem) ou tente remarcar para o dia seguinte, caso o Guerreiro surte novamente e você o mande tomar no cu." Acreditei nisso. Você acredita? Walt Disney com certeza acreditaria também.

— Por que você não veio ontem?! - estúpida, nem ao menos me esperou sentar na cadeira. — Olha, isso não dá! Da próxima vez eu vou mandar você voltar para casa. É ridículo! Não posso passar o dia inteiro aqui atendendo encaixes! Vê se marca em um dia que possa vir. - e eu ainda não tinha sentado. — Toma aqui! - e começou a escrever a receita.

Comecei a me confundir porque, veja bem, quem está precisando de medicamentos? Quem está sob a responsabilidade de quem? Quem decidiu pelo acompanhamento psiquiátrico? Quem é o médico e quem é o monstro? Uma singela inversão de papéis. A médica quase gritava enquanto eu mantinha as mãos sobre as pernas, sentadinha na minha humildade e esperando pelo fim do meu dourado um minuto e meio de consulta. Minha mãe entrou na sala - acho que após ouvir o quase berro da médica - e tentou explicar que eu ainda me sentia muito ansiosa, nervosa e com insegurança. Os medicamentos há muito tempo não fazem efeito.

— Tem que fazer terapia! Você não pode esperar que os outros façam o que você tem que fazer, ué! Tem que reagir! - não existe coisa pior do que "tem que reagir" para quem sofre de Ansiedade. — Tem que se virar sozinha. Tem que continuar o tratamento direito, não pode parar de fazer terapia! - e quem disse que eu parei?, mas ela não me deixou falar. — E tem que vir a consulta quando marca, né? No mínimo!

Resultado? Saí chorando porque quem sofre de Transtorno de Ansiedade e o caralho a quatro tende a se sentir um bosta 24hrs por dia. A psiquiatra deveria ser a primeira a saber disso, mas está claro que sua deficiência crônica de bom senso a impede de enxergar a um palmo do nariz. A UBS não oferece um atendimento via telefone para a remarcação de consultas ou qualquer que seja a dúvida ou urgência. Eles sequer nos avisam quando os exames são marcados ou quando nossos resultados chegam. Se um paciente não pode comparecer a consulta, foda-se. Simples como o Sistema é. Somos obrigados a esperar de quatro a seis meses por uma nova vaga; só não sei como eu posso esperar tanto tempo sendo que o medicamento é parte integrante do meu tratamento, recomendado pela própria Filha da Puta (desculpa por ofender tanto as putas, mas é um palavrão de costume). Fica a dúvida de como vou avisar minha falta se ligo lá e rosnam do outro lado da linha que aquele telefone não é para isso! Também não faço a menor ideia de quem será responsabilizado pelas minhas crises nervosas na falta da prioridade em atendimentos psquiátricos. Afinal, para que serve aquela bosta de mulher ocupando a cadeira que um profissional competente merece?

O Tiririca, com certeza, não conhece essa piada.